e il fiume fangoso scorre lento
orlato di cespugli fioriti
in un inganno di primavera.
E la mente si cinge di lutto
pensando a quando morranno
schiacciati, inermi, dalla coda
sfacciata del perfido inverno.
Ma, per ora,
una bianca farfalla mi sfiora
e il sole si specchia felice
sulle cime della Cordigliera.
