Le mani scivolano leggere
sulla cornice scheggiata
dei nostri antenati.

In quei volti sfumati,
nelle nostre iridi diverse
ci riflettiamo
come in scaglie di vetro.

Io sono quel legno offeso
che il tuo tocco riporta alla vita.
Molle come cera colorata
attendo che mi dia una forma.