Sono sterpi spezzati
le rose non fiorite,
raccolti in un sudario
di filo spinato,
ricamato da noi
con mani pavide.
Un vento di amarezza
s’insinua strisciando
tra i nodi dei muscoli
stretti in difesa del nulla.
E le parole non dette
appassiscono
in un libro vuoto,
intitolato
“Dizionario del rimpianto”.